Lejos, en un bosque, el tiempo piensa y lee. Busca desesperadamente la receta que cure las heridas que él mismo forjo. A breves pasos de él se encuentra la muerte, triste, desolada porque nadie la reconoce como una artista, como un colega poeta sino todo lo contrario, como una calavera llena de maldad habida y deseosa de almas.
En este bosque la lluvia llora y los ríos se ahogan en el mar, no es un bosque mágico sino un lugar humano y mortal
Por las noches el deseo y el peligro se miran, pero no se tocan, tiene pavor de que el miedo los encuentre en su aventura y los castigue. Miles de historias surcan este bosque, algunas trágicas y otras felices.
¡Perdón por el olvido querido lector! Aun me resta decirte que la soledad anda por allí, tejiendo suéteres a las almas que el amor dejo varadas.
FEDERICO(20/07/09)
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