¿Cuantos otoños le quedan a su perjurio?
La música morirá con el cantor y la poesía
con el viento.
Vagabundo en un mar de risas,
trotamundos en un éxtasis de caricias,
nómada en tierras desconocidas,
linyera en un mundo triste
Cualquier hueco es su hogar,
el mundo es su país y los caminos
su vida.
Pregúntale a su soledad por el
arrepentimiento y ella se reirá
estruendosamente
Errático y sucio hombre ¿Cómo
haces para llegar a fin de mes?
No cuentas meses, sino días,
cambias el tiempo a tu gusto y
lo amoldas a tus necesidades.
Hombre fuerte, sólo haces futuro
con los pies.
FEDERICO (09/07/10)
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